The Nose — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

La ville de Saint-Pétersbourg était encore grise de sommeil. Sur le pont de l'Isaac, le barbier Ivan Yakovlevitch serrait un paquet enveloppé dans un tissu. Il avait un terrible secret, et il pensait que la rivière glacée était le seul endroit pour s'en débarrasser. Il regarda autour de lui ; le pont était vide. Il se pencha par-dessus la rambarde, prêt à le laisser tomber, quand deux policiers, au loin, tournèrent leur regard vers lui. Il se figea, son plan ruiné. La ville se réveillait, et il n'y avait plus nulle part où se cacher. « Une tombe aquatique est le seul endroit pour cela », marmonna-t-il pour lui-même, le cœur battant. « Mais ces gardes… ils me surveillent. Que vais-je faire maintenant ? »

Tout avait commencé une heure plus tôt, dans leur petite pièce. Ivan Yakovlevitch s'était réveillé à l'odeur du pain frais et s'en était coupé une tranche. Son couteau avait heurté quelque chose de dur. Il avait tâtonné, puis l'avait sorti avec ses doigts. C'était blanc et ferme. « C'est un nez ! » murmura-t-il, le sang glacé. Pire encore, il le reconnut à l'un de ses clients, le Major Kovalyov. Praskovya poussa un hurlement, son visage un masque de fureur. « Un nez ? Dans mon pain ? » cria-t-elle. « Tu soûlard ! Tu as coupé le nez d'un homme pendant que tu le rasais ! » Ivan balbutia : « Mais je ne m'en souviens pas, je le jure ! » Elle pointa un doigt tremblant vers la porte. « Sors-le de ma maison ! Avant que la police ne vienne frapper ! »

À ce moment-là, le conseiller de collège Kovaliov — qui préférait le titre de « Major » — se réveilla dans son propre lit. Il s'étira et demanda le petit miroir qu'il gardait sur sa table, n'ayant l'intention que d'inspecter un bouton. Mais lorsqu'il regarda son reflet, il haleta. À la place de son nez, il n'y avait qu'une zone de peau parfaitement lisse et plate. Il sauta du lit et s'aspergea le visage d'eau. Ce n'était pas un rêve. « Un miroir, vite ! » appela-t-il son valet. Il y plongea à nouveau son regard, sa main volant à son visage. « Ce n'est pas possible ! La peau est complètement lisse ! Qu'est-ce que cela signifie ? Où est-il passé ? »

Kovalyov jeta son manteau, se couvrit le visage d'un mouchoir et se précipita dans la rue. Il se tenait sur le trottoir lorsqu'une belle calèche s'arrêta devant une grande maison voisine. La porte s'ouvrit, et un monsieur en uniforme brodé d'or en descendit. Kovalyov resta bouche bée. Ce monsieur était son propre nez. Le Nez, vêtu comme un Conseiller d'État – un rang supérieur à celui de Kovalyov – monta d'un pas vif les marches. « Mon Dieu », murmura Kovalyov derrière son mouchoir. « Cette broderie d'or… ce chapeau à plumes… c'est mon propre nez ! » Il fit un pas hésitant en avant. « Monsieur ! Attendez ! Vous devez être… » Mais le Nez, d'un mouvement de son col haut, continua de monter les marches et disparut à l'intérieur sans un regard.

Kovalyov suivit le Nez dans la magnifique cathédrale de Kazan, où il le trouva en prière pieuse. Prenant son courage à deux mains, il s'approcha. « Cher monsieur, commença-t-il, il me semble… que vous êtes mon nez. » Le Nez se tourna, son expression empreinte d'un froid dédain. « Vous vous trompez, mon brave homme, dit-il froidement. Je suis une personne à part entière. » Kovalyov bafouilla : « Mais… vous êtes mon nez ! Vous devriez être sur mon visage ! » Le Nez baissa son regard, eh bien, sur lui-même, vers l'uniforme plus modeste de Kovalyov. « À en juger par les boutons de votre uniforme, vous êtes d'un rang bien inférieur. Je ne peux pas être vu en train de vous parler. » Sur ces mots, il lui tourna le dos.

Humilié, Kovalyov se précipita au bureau d'un journal. Il s'approcha d'un commis aux cheveux gris derrière un haut comptoir encombré de papiers. « Je souhaite déposer une annonce », dit Kovalyov. « Elle concerne un fugitif. Une récompense généreuse est offerte. » Le commis mit ses lunettes. « Un domestique fugitif ? » Kovalyov prit une profonde inspiration. « Un nez fugitif. » Le commis le fixa, puis ôta lentement ses lunettes. « Nous ne pouvons pas imprimer une telle annonce », dit-il sèchement. « C'est trop… étrange. Cela nuirait à notre réputation. » « Mais c'est un fait ! » plaida Kovalyov. « Peut-être pour vous, monsieur », répondit le commis, se retournant vers son travail. « Pour le public, c'est du non-sens. »

Kovalyov retourna dans son appartement, désespéré. À cet instant précis, on frappa fermement à la porte. C'était un inspecteur de police, sa moustache hérissée d'autorité. « Êtes-vous le Major Kovalyov ? » demanda-t-il. Kovalyov hocha la tête misérablement. « Nous avons retrouvé votre propriété », annonça l'officier, tendant un petit objet enveloppé dans du papier. Le cœur de Kovalyov bondit. « Est-ce à vous ? » demanda l'inspecteur. Kovalyov le déchira. « C'est lui ! Mon nez ! Merci, officier ! » L'inspecteur hocha la tête gravement. « Il a été appréhendé alors qu'il tentait d'embarquer dans la diligence postale pour Riga avec un passeport frauduleux. Très irrégulier. »

Sa joie fut de courte durée. Le nez ne voulait pas se recoller. Pendant ce temps, la ville devint folle de rumeurs. Kovalyov, s'aventurant dehors le visage lourdement enveloppé, l'entendait partout. Il se cacha dans la foule d'une arcade commerçante animée, écoutant. « On dit qu'on l'a vu juste ici ! » murmura une dame avec excitation à son amie. « En effet ! La modiste de ma cousine l'a vu commander du tabac à priser ! » répondit sa compagne. « C'est insupportable », marmonna Kovalyov dans son écharpe. « Je suis devenu un spectacle à l'échelle de la ville. » Son problème privé et humiliant était devenu la blague préférée de la ville, et il fut forcé d'écouter tout le monde bavarder de sa partie manquante.

Les jours passèrent dans la misère. Puis, le matin du sept avril, Kovalyov se réveilla et, par habitude, prit son miroir. Il le leva, s'attendant à la même horreur lisse. Mais il haleta. Il se frotta les yeux et regarda de nouveau. Il était là. Le nez était là, comme s'il n'était jamais parti. Il le toucha. C'était réel. « Il est de retour ! » cria-t-il à la pièce vide, la voix brisée par la joie. « Il est là ! Il est vraiment de retour ! » Il rit, un son sauvage et incrédule, et le piqua du doigt pour en être sûr. Tout, sans aucune raison, était soudainement, miraculeusement redevenu normal.

Le soleil brillait sur la Perspective Nevski, la plus grande rue de Saint-Pétersbourg. Parmi la foule qui flânait se trouvait le Major Kovaliov, son uniforme impeccable, sa posture fière, et le nez en l'air. Il aperçut une connaissance et lui fit un signe de tête sec. « Une belle journée, n'est-ce pas, Général ? » dit-il, sa voix résonnante et claire. Le général lui rendit son salut, ne remarquant rien d'anormal. Kovaliov sourit pour lui-même, un homme de statut une fois de plus. Les choses les plus étranges peuvent arriver dans ce monde. Parfois, un nez quitte le visage d'un homme, défile dans la ville, puis revient comme si de rien n'était. Et la vie, absurdement, continue simplement.