The Queen of Spades — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

A neve caía espessa nas ruas de São Petersburgo, mas dentro do apartamento do oficial Narumov, a noite se estendia. Um grupo de rapazes jogava até o amanhecer. Um oficial, Hermann, não participava. Filho de um alemão, tinha uma pequena herança que não queria arriscar, e ficava sentado observando, o rosto fechado. Perto do amanhecer, Tomsky contou uma história. "Minha avó," disse ele, "a Condessa Anna Fedótovna, uma vez perdeu uma fortuna jogando cartas em Paris. Foi salva pelo Conde de São Germano. Ele lhe revelou um segredo—as três cartas que têm a certeza de vencer." Os outros rapazes riram, exigindo saber quais eram as cartas. "Esse é o segredo," disse Tomsky com um encolher de ombros. "Ela contou uma vez para um homem chamado Chaplitsky, e ele recuperou tudo o que havia perdido." Hermann se inclinou para frente, seus olhos escuros fixos no contador de histórias. "Você está brincando," disse ele, a voz baixa. Tomsky balançou a cabeça. "Juro que é verdade."

Hermann tornou-se um homem possuído. O segredo das três cartas era tudo em que conseguia pensar. Como descobri-lo? Precisava chegar até a velha Condessa. Logo se viu em pé, noite após noite, do outro lado da rua diante de sua mansão grande e fria. Ficava horas olhando para as janelas, imaginando a riqueza e o poder que o segredo poderia lhe dar. Uma noite, viu o rosto de uma jovem mulher numa janela. Era Lizaveta Ivanovna, a afilhada infeliz da Condessa. Era bonita, e sua expressão era triste. Uma ideia tomou forma na mente de Hermann. Ele não era um homem romântico, mas sabia como agir como um. Murmurou para si mesmo enquanto via sua luz se apagar. "Ela é a chave. Vou usar essa rapariga para entrar na casa." Ficou mais uma hora no frio congelante. "O segredo será meu", prometeu ao edifício silencioso. "De um jeito ou de outro."

A vida de Lizaveta era uma dependência amarga. A velha Condessa a tratava com frieza e desdém, e ela era terrivelmente solitária. Então, quando um jovem oficial começou a lhe enviar cartas apaixonadas, seu coração começou a bater acelerado. Ela não sabia o nome dele, mas suas palavras transbordavam de um fogo que nunca havia conhecido. Lia-as uma e outra vez. Finalmente, depois de uma noite particularmente cruel com a Condessa, tomou uma decisão. Não suportaria aquela vida nem mais um instante. Pegou uma caneta e papel. "Escrevo para você porque preciso", escreveu. "Acredito em você, e vou vê-lo." Sua mão tremeu enquanto lhe dava instruções de como entrar na casa secretamente e encontrar seu quarto. "Venha amanhã, depois do baile", terminou. "Espere por mim. Estarei lá." Selou a carta, o coração acelerado, misturando terror e esperança.

Na noite seguinte, Hermann entrou sorrateiramente na mansão vasta e silenciosa. O ar era frio e cheirava a perfume antigo. Ele seguiu as indicações de Lizaveta pela escada em caracol, o coração acelerado, mas não se dirigiu ao quarto dela. Em vez disso, esgueirou-se para o escritório da Condessa e se escondeu atrás de uma cortina pesada. Queria o segredo, não a rapariga. Ficou esperando na escuridão, ouvindo. Horas se passaram. Finalmente, ouviu o som de uma carruagem lá fora, depois passos ecoando no corredor. A Condessa havia chegado. Hermann prendeu a respiração enquanto os criados passavam apressados, suas vozes abafadas. Ouviu-a reclamando, frágil e áspera. Depois, a casa caiu no silêncio novamente. "Agora", sussurrou para si mesmo, a mão no revólver no bolso. "É agora." Afastou a cortina. "Ela está sozinha."

Hermann saiu do gabinete e entrou no quarto da Condessa. A velha mulher estava sentada numa poltrona profunda, uma criaturinha enrugada vestida de seda amarela. "Não se assuste, Condessa," disse Hermann, a voz tremendo. "Vim pedir um favor." A Condessa o fitou com o rosto vazio, inexpressivo. Não parecia compreender. "Seu segredo," implorou Hermann, a voz cada vez mais desesperada. "Os três naipes! Preciso deles." A Condessa permaneceu em silêncio, os lábios contraídos numa linha fina. Hermann caiu de joelhos. "Se você já conheceu o amor, eu suplico! Diga-me os naipes!" Ainda assim, ela nada disse. Num impulso final e terrível, Hermann tirou uma pistola descarregada do bolso. "Velha bruxa!" gritou. "Vou fazer você responder!" Ao ver a arma, a velha mulher teve um tremor violento e único, depois caiu pesadamente contra a poltrona. Hermann lhe agarrou a mão. Estava fria. A Condessa estava morta.

Ele não havia aprendido nada. Tremendo, Hermann saiu do quarto e desceu pela escada secreta. Lizaveta o esperava num corredor escuro, vestida de branco, o rosto iluminado de esperança. "Você veio!" sussurrou ela, correndo para abraçá-lo. "A Condessa morreu," disse Hermann com frieza, a mente em tempestade, toda esperança perdida. Lizaveta o encarou, os olhos arregalados de horror enquanto a verdade se abria diante dela. "Então não era por mim," disse ela, a voz quase inaudível. "Era pelo dinheiro. Você nunca me amou." Hermann não respondeu. Não conseguia pensar nela, nem no que havia feito. Sua obsessão era tudo o que lhe restava. "Onde está a chave?" exigiu. Ela a entregou sem dizer palavra. Ele a empurrou para o lado e fugiu da casa, deixando-a sozinha na escuridão, seus sonhos destruídos.

A morte da Condessa foi notícia por toda São Petersburgo. Hermann escondeu seu envolvimento no assunto, mas era assombrado por isso. Sentia uma compulsão estranha de comparecer ao seu funeral. A igreja do mosteiro estava repleta da elite da cidade. Um a um, aproximavam-se do caixão aberto para prestar suas últimas homenagens. Quando chegou a vez de Hermann, caminhou lentamente em direção ao túmulo. A Condessa jazia ali, pálida e imóvel. Ele baixou a cabeça, mas naquele instante teve a sensação súbita e aterradora de que a mulher morta abriu um olho e piscou para ele. Um grito de horror escapou de seus lábios. Cambaleou para trás e desabou no chão frio de pedra, desfalecendo completamente. Um murmúrio percorreu a multidão. "O que há de errado com ele?", perguntou alguém. Tomsky correu para seu lado. "É Hermann, o engenheiro", explicou a um vizinho. "Era conhecido de minha avó."

Naquela noite, Hermann bebeu muito e caiu num sono agitado. Acordou de repente. A lua iluminava seu pequeno quarto na caserna. Uma figura de branco estava de pé junto à porta. Era o fantasma da velha Condessa. "Vim até você contra minha vontade," disse a aparição, sua voz um sussurro seco e arrastado. "Mas me ordenaram conceder seu pedido." Hermann ficou imóvel na cama, incapaz de falar ou se mover. "O Três," disse o fantasma, sua voz plana e sem entonação. "O Sete. O Ás. Estas são as cartas. Você deve jogá-las, uma cada noite, e depois nunca mais deve jogar." O fantasma fez uma pausa, seus olhos vazios fixos nele. "Perdoo você por minha morte, com uma condição: que você se case com minha pupila, Lizaveta Ivanovna." A figura então se virou, deslizou até a porta e desapareceu, deixando Hermann sozinho no quarto silencioso, iluminado pela lua.

Três, Sete, Ás. Os números estavam gravados em seu cérebro. Hermann foi ao luxuoso salão do famoso jogador Chekalinsky. Apostou toda a sua herança no Três e venceu. Na noite seguinte, apostou tudo no Sete e venceu novamente, dobrando sua fortuna. Tornou-se uma lenda. Na terceira noite, o salão estava lotado. Ele empurrou uma montanha de notas—toda a sua fortuna. "Aposto no Ás", anunciou, a voz calma. Chekalinsky distribuiu as cartas. "Seu Ás vence", disse o jogador educadamente. Um sorriso triunfante e frio tocou os lábios de Hermann. Ele virou sua carta para todos verem. Mas não era o Ás. Era a Rainha de Espadas. Hermann ficou imóvel. A mulher na carta parecia piscar e zombar dele. "A velha!", gritou, vendo o rosto da Condessa no retrato. Ele havia perdido tudo.

A mente de Hermann se despedaçou. Ele foi levado para o Asilo Obukhov, onde agora vive no Quarto 17. Não responde a nenhuma pergunta, apenas murmura constantemente. "Correu bem ontem", diz a um visitante que não está ali, distribuindo cartas imaginárias sobre a mesa. "Três, sete, ás!" Faz uma pausa, e seu rosto se contorce de agonia. "Não! Três, sete, rainha!" Lizaveta Ivanovna, livre da Condessa, casou-se com um rapaz agradável e encontrou uma felicidade tranquila. Tomsky foi promovido e casou-se com uma princesa. Mas para Hermann, existe apenas uma realidade, uma repetição constante e cíclica de sua queda. Seus visitantes o ouvem sussurrar a mesma ladainha, a origem de sua fortuna e de sua ruína. Ele joga seu jogo fantasmagórico o dia todo, sua voz um cântico baixo e rítmico.