The Trial — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

An seinem dreißigsten Geburtstag wachte Josef K., ein Prokurist einer Bank, durch eine unerwartete Störung auf. Er rechnete damit, dass seine Hausangestellte Frau Grubach ihm das Frühstück bringen würde, doch stattdessen stand ein Fremder in seiner Tür. Dieser Mann, Willem, teilte dem verwirrten K. mit, dass er verhaftet sei. Ein anderer Mann, Franz, wartete in der Nähe, gleich wortkarg. K. war entsetzt und forderte zu erfahren, welcher Vorwurf gegen ihn bestehe, doch sie gaben keine Erklärung. Trotz der Verhaftungsmitteilung sagten sie ihm, er könne zur Arbeit gehen und sein Leben fortsetzen, allerdings immer unter Arrest. Durch sein Fenster konnte K. das geschäftige Treiben der Stadt beobachten, das ganz normal weiterlief, völlig unwissend von dem seltsamen, stillen Drama, das sich hinter den Mauern seines Hauses abspielte. Das Gericht, so schien es, war überall und nirgendwo zugleich, seine Reichweite unsichtbar und doch unbestreitbar.

K. wurde angewiesen, sich am folgenden Sonntag zu seiner ersten Verhandlung einzufinden. Er kam in einem düsteren, überbelegten Mietshaus in einem ärmeren Stadtviertel an. Er erklomm viele Treppen, die unter seinen Schritten knarrten, vorbei an weinenden Kindern, Kochgerüchen und Wäscheleinen, bis er das Gericht in einem niedrigenDachstubenzimmer fand. Der Raum war voller Menschen, alle Blicke auf ihn gerichtet. Ein Richter saß an einem kleinen, wackeligen Tisch. K. sprach mit Nachdruck, seine Stimme erfüllt von Empörung, erklärte seine absolute Unschuld und forderte Gerechtigkeit. Er verachtete die Geheimhaltung des Gerichts und seine absurden, haltlosen Anschuldigungen. Seine leidenschaftlichen Worte schienen den vollgepackten Raum aufzurütteln, doch der Richter hörte nur zu, sein Gesicht undurchdringlich, sein Schweigen ein schweres Gegengewicht zu K.'s Behauptungen. K. verließ den Raum mit einem flüchtigen Triumphgefühl, aber auch mit einem tiefen Unbehagen angesichts der bizarren Arbeitsweise des Gerichts.

Wochen später kam K.s Onkel, ein besorgter Landbesitzer, in die Stadt, nachdem er beunruhigende Gerüchte über K.s Prozess gehört hatte. Überzeugt davon, dass K. eine ordentliche Vertretung brauchte, bestand er darauf, ihn zum Advokaten Huld zu bringen, einem Anwalt mit guten Beziehungen zum Gericht, obwohl Huld bei schlechter Gesundheit war. Sie fanden Huld in seinem düster erleuchteten Schlafzimmer, einen kranken, alten Mann mit langem, ungepflegtem weißem Bart, ans Bett gefesselt. Huld sprach in gedämpften, weitschweifigen Tönen vom rätselhaften, quälend langsamen Verfahren des Gerichts, seinen verborgenen Regeln und seinen endlosen, ermüdenden Verzögerungen. Er deutete an, dass ein guter Anwalt nur auf kleinere Verfahrensdetails Einfluss nehmen könne, während die Hauptverhandlungen oft frustrierend außer Reichweite blieben. Hulds junge Magd Leni, eine blasse Frau mit dunklen, ausdrucksstarken Augen, bewegte sich leise durch das Zimmer, blickte K. gelegentlich an und machte ihm subtile, tröstliche Gesten.

K. wurde zunehmend ungeduldig mit Advokat Hulds mangelnden Fortschritten und beschloss, die Gerichtskanzleien selbst zu untersuchen. Er fand sie in einem riesigen, labyrinthischen Verwaltungsgebäude vor, das noch verwirrender und beklemmender wirkte als das Mietshaus des Gerichts. Die Wartezimmer waren voller Bittsteller, alle angeklagt, alle gefangen in verschiedenen Stadien des langsamen Mahlwerks des Gerichts. Ihre Gesichter waren von tiefem Elend und Erschöpfung gezeichnet. Die Luft war schwer, muffig und erstickend, geschwängert von unerfüllter Hoffnung und andauernder Angst. K. sah Männer, die Jahre, ja Jahrzehnte in der Umarmung des Gerichts verbracht hatten, ihre Leben völlig aufgezehrt durch den endlosen, unerforschlichen Prozess. Er hörte gedämpfte Flüstern von Korruption, von untergeordneten Beamten, die die verzweifelten Angeklagten ausnutzten. Die bloße Bürokratie und die tiefe Hoffnungslosigkeit der anderen Männer erfüllten K. mit wachsendem Unbehagen und bestätigten das durchdringende, unsichtbare Gewicht der Macht des Gerichts.

Frustriert von der Erfolglosigkeit von Advokat Hulds Bemühungen entließ K. ihn schließlich. Auf den Rat eines Fabrikanten hin suchte K. einen Hofmaler namens Titorelli auf, der in einem beengten, stickigen Dachstudio hoch über den Gerichtsräumen lebte, die K. besucht hatte. Titorelli, ein kleiner, kränklicher Mann, verdiente seinen Lebensunterhalt damit, Porträts von Richtern zu malen. In seiner dumpfen Stube, die nach Ölfarbe roch, erklärte er K. die düstere Wirklichkeit des Gerichts: Ein echter, endgültiger Freispruch war unmöglich. Es gab nur zwei Arten vorübergehender Entlassung – den „Scheinfreispruch", der jederzeit widerrufen werden konnte, und die „Verschleppung", was einfach bedeutete, dass der Fall endlos schwebend blieb, aber nie gelöst wurde. Das Gericht, beharrte Titorelli, war ein riesiges, unerforschliches Gebilde, völlig außerhalb der Macht eines jeden Menschen, es wirklich zu beeinflussen oder zu besiegen.

Eines Tages drängte K.s Bankdirektor (der Fabrikant) ihn nachdrücklich, sich einen anderen, wirksameren Anwalt zu suchen, und deutete an, dass Huld ihm nicht gut diene. Kurz darauf bat die Bank K., einen wichtigen italienischen Kunden bei einer Führung durch die prächtige Kathedrale der Stadt zu begleiten. Als der Kunde nicht erschien, befand sich K. plötzlich allein im riesigen, hallenden Kirchenschiff, das von den ätherischen Farben erfüllt war, die durch die herrlichen Buntglasfenster drangen. Während er nachdenklich umherwanderte, bemerkte er einen Priester, der in die Kanzel hinaufstieg. Zu K.s größtem Erstaunen rief der Priester K.s Namen aus und beschuldigte ihn, ein „Angeklagter" zu sein. Es war der Gefängniskaplan, ein großer, hagerer Mann in dunkler Soutane, der offenbarte, dass er von K.s Fall durch seine Verbindungen zum Gericht wusste.

Der Kaplan, der zugleich Priester des Gerichts war, führte K. aus dem großen Kirchenschiff in eine stille, intimere Seitenkapelle der Kathedrale. Dort, umgeben von der andächtigen Stille des kleineren Raumes, erzählte der Priester K. die verstörende Parabel „Vor dem Gesetz". Sie berichtete von einem Mann, der das Gesetz betreten wollte, aber von einem strengen Türhüter immer wieder abgewiesen wurde, der ihm stets versprach, ihn später einzulassen. Der Mann wartete jahrelang, wurde alt und schwach, bis man ihm auf dem Sterbebett sagte, dass das Tor allein für ihn bestimmt gewesen war und sich nun für immer schließen würde. Der Priester bot dann verschiedene, oft widersprüchliche Deutungen der Parabel an, die K.s Verwirrung nur noch vertieften. K. erkannte, dass das Gesetz fern blieb, unergründlich und letztlich für immer unerreichbar – sein wahres Wesen ein ewiges Geheimnis.

Am Abend vor seinem einunddreißigsten Geburtstag kamen zwei Männer zu K.s Wohnung. Sie waren korpulent, glattrasiert und trugen formale schwarze Mäntel und Zylinder; ihre Manieren waren höflich, aber eisig bestimmt. K. leistete keinen Widerstand; er verstand mit stumpfer Gewißheit, warum sie gekommen waren. Sie führten ihn aus seinem Wohnhaus hinaus und in die dunklen, gepflasterten Straßen der Stadt. Es war spät, nur wenige Menschen waren unterwegs, die Stadt lag still und gleichgültig da. K. ging zwischen ihnen, erfüllt von einer seltsamen, schweren Ruhe, von tiefem Ergebungssinn, der sich über ihn senkte. Kurz fragte er sich, ob er hätte kämpfen sollen, ob es einen entscheidenden Schritt gab, den er übersehen hatte, eine Lücke, die er nicht gefunden hatte. Aber die Männer hielten ihn an den Armen, führten ihn unaufhaltsam durch die stillen, unpersönlichen Straßen, fort von seiner vertrauten Welt und hin zu einem unbekannten Ziel.

Die beiden Männer führten K. aus der Stadt hinaus zu einem verlassenen Steinbruch an der einsamen Peripherie. Es war ein kleiner, fast leerer Steinbruch, mit rohen Steinen, die im kalten Mondlicht verstreut lagen. Sie drückten K. gegen einen großen, flachen Stein, einen natürlichen Altar für die düstere Zeremonie. Er blickte zum Mond hinauf, der teilnahmslos zu beobachten schien, und dachte an seine Mutter und an die tiefe Schande, die er empfand. Die Männer hielten ihn nieder. Einer von ihnen zog ein Fleischermesser hervor. K. spürte, wie sein Leben entwich, unfähig sich zu wehren, sich selbst als Last empfindend, ein Fremder in seinem eigenen Körper. In diesem letzten Moment wünschte er sich, dass jemand ihn retten würde, dass unvorhergesehene Hilfe käme, doch er sah nur die gleichgültige Welt. Er starb dort, während eine große, überwältigende Welle der Schande über ihn hinwegspülte.

Sein letzter Gedanke, klar und scharf in dem verblassenden Bewusstsein, war: „Wie ein Hund!" Die beiden Männer verließen, nachdem sie ihre düstere Aufgabe im Steinbruch vollendet hatten, schweigend den verlassenen Ort. In der Ferne flimmerten die Lichter der Stadt, unzählige gleichgültige Pünktchen gegen den dunklen Horizont, völlig unwissend um das Leben, das eben so brutal in ihrem Schatten geendet hatte. Josef K. war fort, doch das Gericht, unsichtbar und unnachgiebig, blieb. Seine durchdringende Macht, sein undurchdringliches Geheimnis, sein erdrückendes Gewicht auf den Einzelnen – alles setzte sich unaufhaltsam fort, eine ewige, gleichgültige Kraft. Der Hügel überblickte die stille Stadt, die ihre täglichen Abläufe fortsetzen würde, ihr geschäftiges Leben, völlig ahnungslos von dem stillen, schrecklichen Urteil, das eben vollstreckt worden war. Der Prozess war für K. endgültig vorbei, doch das Gesetz selbst stand ewig.