Thus Spoke Zarathustra — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Zehn Jahre lang lebte Zarathustra in Einsamkeit auf seinem Berg. Er wuchs in Weisheit, bis er sich wie eine Biene fühlte, die zu viel Honig gesammelt hat, und hinab zu den Menschen gehen musste, um zu teilen, was er gelernt hatte. Eines Morgens stand er am Eingang seiner Höhle und sprach zur aufgehenden Sonne. „Du großer Stern! Welch ein Glück wäre deines, wenn du nicht jene hättest, denen du leuchtst?" sagte er. „Zehn Jahre lang bist du zu meiner Höhle hinaufgekommen, und du würdest deines Lichtes überdrüssig geworden sein, wenn es nicht mich gäbe, meinen Adler und meine Schlange." Er sagte der Sonne, dass er überfloss und seine Weisheit verschenken musste. „Wie du muss ich hinab zu den Menschen gehen", erklärte er. „Segne mich, du ruhiges Auge, das auf überströmendes Glück ohne Neid blicken kann. Ich gehe hinab."

Als Zarathustra durch den Wald hinabstieg, begegnete er einem alten Heiligen, der die Städte der Menschen verlassen hatte, um Gott in der Wildnis zu preisen. Der alte Mann erkannte Zarathustra. „Du trägst deine Asche ins Tal," sagte der Heilige. „Wirst du nun versuchen, dein Feuer zu tragen?" Zarathustra erklärte, dass er der Menschheit ein Geschenk bringe. „Gib ihnen nichts," warnte der Heilige und lehnte sich auf seinen Stab. „Besser, du nimmst ihnen etwas ab und trägst es mit ihnen. Oder gib ihnen Almosen, aber lass sie darum betteln." „Ich gebe keine Almosen," erwiderte Zarathustra bestimmt. „Ich bin nicht arm genug dafür." Sie trennten sich, der Heilige lachend. Als Zarathustra allein war, wunderte er sich über die Worte des alten Mannes. „Ist es möglich?" sagte er zu seinem Herzen. „Dieser alte Heilige in seinem Wald hat noch nicht gehört, dass Gott tot ist!"

„Ich lehre euch den Übermenschen!" rief Zarathustra der Menge auf dem Marktplatz zu. „Der Mensch ist etwas, das überwunden werden soll. Was habt ihr getan, um ihn zu überwinden?" Er stand auf einer Kiste, um gesehen zu werden, seine Stimme hallte über das Stimmengewirr hinweg. Er sagte ihnen, dass der Übermensch der Sinn der Erde ist, der Blitz aus der dunklen Wolke des Menschen. „Der Mensch ist ein Seil, gespannt zwischen dem Tier und dem Übermenschen – ein Seil über einem Abgrund." Aber die Menschen, die sich versammelt hatten, um einen Seiltänzer zu sehen, verstanden ihn nicht. Sie lachten und verspotteten ihn, weil sie dachten, er gehöre zur Vorstellung. „Lasst uns den Seiltänzer sehen!" riefen sie und deuteten auf das Seil, das zwischen den Dächern gespannt war. „Genug Gerede von diesem Narren!" Zarathustra sah niedergeschlagen, dass ihre Herzen verschlossen waren. Sie wollten Unterhaltung, nicht Weisheit.

Erschreckt von einem Rivalen, stürzte der Seiltänzer von dem Seil. Die Menge floh in Angst, und Zarathustra allein ging zu dem sterbenden Mann. „Ich wusste immer, dass der Teufel mich zu Fall bringen würde", keuchte der Akrobat. „Nein", sagte Zarathustra sanft und kniete sich neben ihn. „Es gibt keinen Teufel und keine Hölle. Deine Seele wird tot sein, noch bevor dein Körper stirbt. Fürchte dich nicht mehr." Der Mann blickte ihn misstrauisch an. „Wenn du die Wahrheit sprichst", sagte er, „dann verliere ich nichts, wenn ich mein Leben verliere. Ich bin nicht viel mehr als ein Tier." „Du hast die Gefahr zu deinem Beruf gemacht", erwiderte Zarathustra, seine Stimme ruhig und fest. „Es gibt nichts daran zu verachten. Dafür werde ich dich mit meinen eigenen Händen begraben." Der Mann starb, und Zarathustra hob den Leichnam auf, um ihn in die Nacht zu tragen, auf der Suche nach einem Platz, um seinen ersten und einzigen Gefährten zu begraben.

Zarathustra hatte nun Gefährten, und oft sprach er mit ihnen an stillen Orten. Eines Tages, als er am Meer saß, warnte er sie vor jenen, die er die „Taranteln" nannte. „Sie sind Prediger der Gleichheit", sagte er und blickte auf das wogende Wasser hinaus. „In ihren Herzen sind sie Spinnen der Rache. Sie sagen: ‚Was der eine Mensch kann, das können alle', und das sieht wie Gerechtigkeit aus. Aber es ist Gift." Er sagte seinen Jüngern, dass das Leben ein Wille zur Macht ist, der immer danach strebt, sich selbst zu überwinden. „Das Leben hat mir dieses Geheimnis verraten: ‚Siehe', sprach es, ‚ich bin das, das sich immer selbst überwinden muss.' Neue Werte zu schaffen, sich über die behagliche Herde zu erheben – das ist das Ziel. Glaubt nicht den Taranteln, die Netze der boshaften Gleichheit spinnen. Seid Schöpfer!"

Zarathustra verließ seine Jünger, um tiefere Einsamkeit zu suchen, und bestieg ein Schiff, um das Meer zu überqueren. Doch während der Fahrt wurde er von einer großen Krankheit heimgesucht, von tiefem Ekel vor der Menschheit. Er sah die Kleinheit des Menschen, seine niederen Tugenden und zufriedenes Elend. „Alles ist klein!", schrie es in seinem Herzen. „Die Besten sind viel zu klein! Die Schlechtesten sind viel zu klein! Das ist mein Ekel vor dem Menschen!" Er fühlte, wie er in seiner eigenen Verzweiflung zu ertrinken drohte, während er sich an der Schiffsreling festhielt unter den kalten Sternen. „Diese große Krankheit muss überwunden werden", sagte er sich, die Knöchel weiß von dem festen Griff um die Reling. „Mein Stolz muss diesen Abscheu besiegen. Es ist eine Prüfung, oder es wird meinen Zweck ganz und gar zerstören."

Zarathustra erklomm einen steilen Pfad, da sprang ein Zwerg, der Geist der Schwere, ihm auf den Rücken. „O Zarathustra," flüsterte der Zwerg und drückte ihn nieder, „du Stein der Weisheit! Du wirfst dich in die Höhe, aber jeder geworfene Stein muss fallen!" Sie gelangten zu einem Tor, wo sich zwei Wege ins Unendliche erstreckten. „Diese Wege widersprechen sich," höhnte der Zwerg. „Und an diesem Tor, in diesem Augenblick, treffen sie sich. Müssen nicht alle Dinge, die laufen können, bereits diese Bahn entlanggegangen sein? Muss nicht alles, was geschehen kann, bereits geschehen, getan, vorbeigegangen sein?" Der Zwerg sprach von der ewigen Wiederkehr und zischelte die Worte Zarathustra ins Ohr. „Alles wird wiederkehren," sagte er, „auch diese Spinne, und dieses Mondlicht, und du und ich, flüsternd beieinander, in Ewigkeit." Der Gedanke traf Zarathustra mit einem Entsetzen, das er nur mühsam zu überwinden vermochte.

Jahre vergingen, und Zarathustras Haar wurde weiß. Eines Tages hallte ein Hilferuf bis zu seiner Höhle hinauf, und er stieg ein letztes Mal hinab. In einem öden Tal fand er sie: die »Höheren Menschen«. Da waren Könige ohne Throne, ein Papst ohne Glauben, ein Zauberer und andere. Der Hässlichste, der sich selbst den Mörder Gottes nannte, schrie auf: »Der Gott, der alles sah – auch den Menschen: dieser Gott musste sterben! Der Mensch konnte nicht ertragen, dass ein solcher Zeuge lebte.« Der alte Papst blickte auf, als Zarathustra näher kam. »Ich suchte den letzten frommen Menschen«, sagte er mit hohler Stimme, »aber ich fand ihn nicht mehr. Nun suche ich den gottlosesten Menschen, Zarathustra.« Zarathustra empfand großes Mitleid mit ihnen allen – eine Versuchung, die er überwinden musste. Er fasste einen Entschluss. »Kommt«, sagte er mit sanfter, aber fester Stimme. »Meine Höhle ist ein Hafen für euch.«

Zarathustra führte die Höheren Menschen in seine Höhle. Sie hielten ein seltsames Fest und sangen mit verzweifelter Fröhlichkeit. „Zum ersten Mal heute fühle ich mich glücklich", erklärte einer der Könige und hob einen Becher. Zarathustra beobachtete sie und spürte seine letzte Versuchung: das Mitleid. Sein Herz schmerzte für diese gebrochenen Menschen. Er trat aus dem Feuerschein in die Dunkelheit. „Mein Leiden und mein Mitleid – was bedeuten sie?", fragte er sich. „Ich strebe nach meinem Werk!" Er verhärtete sein Herz, und als er zurück ins Licht trat, war sein Mitleid verschwunden. Er blickte sie alle ruhig an. „Ihr seid nur Brücken", sagte er ihnen, seine Stimme klar und ohne Trauer. „Mögen höhere Menschen als ihr über euch hinwegschreiten!"

In der Morgenröte verließ Zarathustra die höheren Menschen im Schlaf. Er trat hinaus in den Morgen, sein Herz stark und leicht. Seine lange Prüfung war vorbei. Er hatte den Ekel überwunden, die ewige Wiederkehr bejaht und das Mitleid besiegt. Als die Sonne ihren höchsten Punkt erreichte, stand er auf dem Gipfel. „Nun denn!" rief Zarathustra, seine Stimme freudig und kraftvoll. „Der Löwe ist gekommen. Meine Kinder sind nahe." Er war nicht länger ein Säer, der auf die Ernte wartet; er war bereit für seinen eigenen großen Mittag, seinen eigenen Zweck. Er hob sein Gesicht zur Sonne. „Dies ist mein Morgen, mein Tag beginnt", verkündete er dem Himmel. „Erhebt euch nun, erhebt euch, ihr großer Mittag!"