Viy — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Drei Studenten aus Kiew wanderten nach Hause in die Sommerferien: der Philosoph Choma Brut, der Rhetor Tiberius Gorobez und der Theologe Chaliawa. Sie hatten die Hauptstraße verlassen, und nun, als die Sonne unterging, dehnte sich die endlose Steppe vor ihnen aus, ohne ein einziges Dorf in Sicht. Der Weg war verschwunden. „Welchen Weg jetzt?", fragte Chaliawa, seine Stimme dünn im Wind. „Der Teufel selbst würde nicht wissen, wo wir sind." Tiberius Gorobez starrte in die hereinbrechende Dunkelheit. „Wir hätten diese Abkürzung nie nehmen sollen. Wir sind völlig verloren." Choma, immer der Praktischste von ihnen, schirmte seine Augen ab und spähte zum Horizont. Er wollte gerade vorschlagen, sich zum Schlafen unter freiem Himmel vorzubereiten, als er es sah. „Warte! Da ist ein Licht", sagte er und deutete auf einen winzigen, fernen Schimmer. „Weit weg. Das muss ein Bauernhof sein. Wir können dort Unterschlupf finden."

Das Licht führte zu einem einsamen Gehöft. Khoma klopfte ans Tor, und eine alte Frau mit kleinen, glitzernden Augen öffnete es. „Wir sind verirrte Wanderer, Großmutter", flehte Khoma. „Lass uns bis zum Morgen bleiben. Wir schlafen überall, auch im Heu." Die alte Frau schüttelte den Kopf, ihr Gesicht ein Netzwerk von Falten im Mondlicht. „Es ist kein Platz", krächzte sie. „Geht eures Weges." Aber die Studenten bestanden darauf und versprachen zu zahlen. Widerwillig ließ sie sie herein, trennte sie aber voneinander, führte den Theologen in eine Hütte, den Redner in eine andere, und zeigte Khoma in einen leeren Schafstall. „Du wirst hier bleiben", sagte sie, und ihr scharfer Blick verweilte auf ihm. Er war zu müde zum Widersprechen und machte sich ein Bett im Stroh, doch eine seltsame Beklemmung hielt ihn vom Schlaf ab.

Plötzlich quietschte die Tür auf, und die alte Frau trat ein. Sie sprang Khoma auf den Rücken, und er wurde zu ihrem Pferd, galoppierte aus dem Hof hinaus und erhob sich in die Luft, während die mondbeschienene Erde unter ihm vorbeisauste. „Lass mich los, du Geschöpf des Teufels!", schrie Khoma in den Wind. In seiner Verzweiflung begann er, jeden Exorzismus zu sprechen, den er kannte. „Im Namen alles Heiligen! Durch das Zeichen des Kreuzes!" Die Hexe wurde schwächer, und sie stürzten zu Boden. Befreit, ergriff Khoma einen schweren Ast. Er wandte sich um und schlug sie einmal. Ein furchtbarer Schrei hallte über das Feld, doch es war nicht die Stimme einer alten Frau. Dort, wo sie gefallen war, lag nun eine junge Frau von atemberaubender Schönheit. Entsetzt ließ Khoma das Holz fallen. „Was habe ich getan?", flüsterte er, bevor er sich umwandte und davonlief, ohne sich umzusehen, rannte, bis er die fernen Türme Kiews erreichte.

Khoma floh zurück ins Seminar und versuchte, sich im alltäglichen Leben zu verlieren, doch das Bild des Mädchens auf der Wiese verfolgte ihn. Wenige Tage später erschien der Stellvertreter des Rektors auf dem Haupthof. „Khoma Brut! Der Rektor lässt dich rufen!", rief er. Die Studenten blieben stehen und starrten. Ein Murmeln ging durch die Menge, als der Stellvertreter auf Khoma zuschritt. „Was ist denn los?", flüsterte ein Freund Khoma zu. „Man sagt, ein reicher Kosaken-Hauptmann ist von hundert Werst weit hergekommen. Seine Tochter liegt im Sterben und verlangt nach dir beim Namen." Khoma durchfuhr eisige Angst. Vor den Toren wartete eine prächtige Kutsche. Der Rektor hatte bereits seine Erlaubnis gegeben. „Ich kenne keinen Kosaken-Hauptmann", murmelte Khoma, doch man führte ihn bereits fort. Es gab kein Entrinnen.

Khoma kam zum Gut des Kosaken-Hauptmanns und fand das ganze Haus in Trauer versunken. Die Tochter war bereits tot. Der Hauptmann, ein strenger, ergrauter Sotnik, führte Khoma in die Hauptstube, die von Trauernden gedrängt voll war. Auf einem Tisch lag ein offener Sarg. Khoma drängte sich durch die Menge und erstarrte. Es war die wunderschöne Hexe aus der Wiese. Ein Laut entwich seinen Lippen. „Sie ist es!", flüsterte er und taumelte rückwärts. Er wandte sich zum Sotnik. „Ich kann das nicht tun. Ich bin ein einfacher Mann, nicht geeignet für solch eine Aufgabe." Aber der Sotnik packte seinen Arm mit eiserner Faust. „Du wirst bleiben", sagte der Hauptmann, seine Stimme hart vor Trauer. „Meine Tochter hat nach dir verlangt. Du wirst drei Nächte lang für ihre Seele beten. Meine Männer werden dafür sorgen." Die Türen wurden verriegelt. Es gab kein Entkommen.

Als die Nacht hereinbrach, führten die Kosaken Choma zur Dorfkirche, einem kleinen hölzernen Gebäude auf einem Hügel. Sie trugen den Sarg hinein und stellten ihn in die Mitte. „Tausend Golddukaten, wenn du es schaffst", sagte der Sotnik mit flacher Stimme. „Und tausend Hiebe, wenn du dich weigerst." Dann verließen die Kosaken die Kirche und verriegelten die schwere Eichentür von außen. Choma war allein mit der toten Hexe. Er zündete die Kerzen auf dem Lesepult an, und ihre kleinen Flammen drängten die gewaltige Finsternis zurück. Er wusste, dass er gefangen war. „Ein heiliger Kreis wird mich schützen", sagte er sich, während seine Hand zitterte und er ein Stück Kreide hervorzog. Er zeichnete einen großen Kreis um sich auf dem Boden, eine Grenze des heiligen Schutzes. Dann schlug er sein Gebetbuch auf und begann zu lesen, seine Stimme bebte in der riesigen, widerhallenden Stille.

Khoma überlebte die erste Nacht. Am Morgen ließen ihn die Kosaken frei, sein Haar neu von Grau durchzogen. Er ging schnurstracks zur Dorfkneipe und verbrachte den Tag damit zu trinken, um seinen Schrecken zu ertränken. Er sprang auf einen Tisch, schwankend. „Ich bin der Sohn eines Kosaken!" prahlte er vor den Gästen. „Denkt ihr, ich fürchte mich vor einem toten Mädchen? Ich habe Dinge gesehen, die euch die Haare zu Berge stehen lassen würden!" Doch als der Abend nahte, kehrte seine Angst zurück. Er schlich sich hinaus und versuchte in den Wald zu fliehen, aber die Männer des Sotnik erwischten ihn. „Lasst mich gehen!" flehte er sie an und wehrte sich in ihrem Griff. „Ich kann nicht dorthin zurück. Ich werde sterben!" Sie ignorierten seine Bitten und schleppten ihn zurück zum Haus, um die zweite Nacht zu erwarten.

Die zweite Nacht war schlimmer. Ein Kratzen begann an der Tür, dann ein wütendes Hämmern. Riesige Flügel schlugen gegen die Wände und Krallen kratzten an den Fenstern. Ein Chaos aus monströsen Gestalten und Schatten drückte sich gegen das Glas und versuchte einzudringen. Sie konnten ihn nicht sehen. „Mein Gebet sei mir ein Schild!", chantete Khoma, die Augen fest zusammengekniffen, nicht wagend, seinen Blick vom Buch zu heben. „Erlöse mich von diesem Bösen!" Die ganze Kirche schien unter dem Ansturm zu ächzen, die alten Balken bebten. Er wusste, dass der Kreis das einzige war, das die Horde in Schach hielt. Seine Stimme wurde heiser, während er die Worte immer wieder aufsagte, sein Körper zitterte, und er lauschte dem Lärm draußen und wartete auf den ersten Hahnenschrei, der die Morgenröte und seine Rettung ankündigen würde.

In der dritten Nacht erhob sich die Hexe aus ihrem Sarg. „Bringt Viy!" schrie sie auf, und die Türen flogen auf. Eine Horde von Ungeheuern strömte in die Kirche, doch sie konnten Khoma in seinem Kreis nicht sehen. Es gab ein Grollen, als ein gedrungenes Wesen, das mit schwarzer Erde verkrustet war, hereingeführt wurde – Viy. Seine Augenlider hingen bis zum Boden. „Hebt seine Augenlider!" chor­ierten die Ungeheuer. „Wir können ihn nicht sehen!" Während sie kämpften, die ledernen Vorhänge von Viys Augen hochzureißen, flüsterte eine innere Stimme zu Khoma: *Schau nicht hin!* Er wusste, dass es sein Tod bedeutete. Doch seine Neugier war stärker als seine Angst. Er konnte sich einen schnellen, verhängnisvollen Blick nicht verkneifen. Viy sah ihn. „Da ist er!" donnerte der Gnomenkönig und deutete mit einem eisernen Finger auf ihn. Die gesamte Horde wandte sich wie ein Mann zu ihm um.

Die Monster stürzten sich auf Khoma. Als der Hahn krähte, wurden sie vom Licht gefangen, und die Kirche wurde zu ihrem Grab. Jahre vergingen. Das Gebäude verfiel, überwuchert von Unkraut, ein Ort, den jeder zu meiden lernte. Zurück in Kiew erinnerten sich Khomas Freunde manchmal bei einem Glas an ihn. „Schade um Khoma", sagte Gorobets und hob sein Glas. „Er war ein guter Kerl, für einen Philosophen." Chaliawa nickte weise und sprach sein endgültiges Urteil in dieser Angelegenheit aus, eine Schlussfolgerung, die sie beide zufriedenstellte und die Sache für immer ruhen ließ. „Er ist umgekommen, weil er sich fürchtete", erklärte der Theologe immer wieder. „Wenn er sich nicht gefürchtet hätte, verstehst du, hätte die Hexe ihn nicht anrühren können." Sie tranken darauf und sprachen nie wieder von ihm.