White Fang — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Weit im Norden Kanadas, mitten im tiefsten Winter, fuhren zwei Pelzjäger namens Bill und Henry einen Hundeschlitten mit sechs Hunden einen gefrorenen Fluss hinab, zwischen Wänden aus schweigendem Wald. Es war so kalt, dass der Speichel in der Luft zerfiel, bevor er den Schnee erreichte, und ihre Hunde waren das einzige Fleisch weit und breit — weshalb ein Rudel verhungerter Wölfe begonnen hatte, ihnen zu folgen, immer gerade außer Schussweite, schlüpfend von Schatten zu Schatten am Rand des Weges. An der Spitze des Rudels, obwohl die Männer es nie ahnten, lief eine magere graue Wölfin namens Kiche, die einst unter Menschen gelebt hatte und ihre Wege nicht vergessen hatte. Nacht für Nacht zogen die Wölfe ihren Kreis enger um das kleine Lagerfeuer, und Nacht für Nacht zählten Bill und Henry ihre Hunde und fanden einen weniger.

Hoch oben in den Mackenzie Mountains, in einer kleinen Höhle zwischen den Felsen, zog die Wölfin Kiche und der einäugige Wolf, ihr Gefährte, im Frühling einen Wurf Welpen auf. Einer nach dem anderen starben sie — vom Hunger, von Krankheit, von hundert Gefahren der Wildnis — bis nur noch ein Welpe übrig blieb, ein grauer, spitzöhriger kleiner Kerl mit der Wildheit seiner Mutter und einer Kraft ganz eigener Art. Er war der erste aus dem Wurf, der mutig genug war, zur Höhlenmündung zu kriechen und auf die helle Welt dahinter hinauszuschauen, und der erste, der die große, harte Regel dieser Welt lernte: das Fleischgesetz, das besagt, dass alles, was sich bewegt, entweder Beute ist oder Jäger der Beute, und ein Wolfswelpe ist beides zugleich. Ein schnappender Wiesel jagte ihm einen ersten rechten Schrecken ein, trieb ihn quietschend zurück in die Höhle, bis Kiche hereingestürmt kam und den kleinen Jäger in die Felsen hinaus verjagte.

Als die Lachse in jenem Sommer aufwärts zogen, führte Kiche ihren herangewachsenen Jungen aus den Bergen hinab zu einem Lager von Zelten aus Tierhäuten am Fluss — denn sie erinnerte sich noch an den Geruch von Menschenfeuern aus ihrer eigenen Welpenzeit. Ein Indianer namens Grauer Biber erkannte sie sofort: sie war einst seinem toten Bruder gehört, lange bevor sie je in die Wildnis hinauslief. Nach dem Gesetz seines Volkes beanspruchte Grauer Biber sie für sich, und ihren Jungen mit ihr, und die alten Frauen des Lagers blickten auf den schmalen Kopf des jungen Wolfes und seine scharfen weißen Zähne und gaben ihm seinen Namen — Weißer Fang. Er wuchs angebunden unter Grauer Bibers Schlittenhunden auf, wurde mit getrocknetem Fisch gefüttert und lernte die harten Regeln des Lagers, wie er die Regeln der Wildnis gelernt hatte: Menschen waren Herren, Hunde gehorchten, und der größte der Rudelhunde, ein gemeiner Tyrann namens Lippenlippe, machte jeden Tag von Weißer Fangs Welpenzeit zu einem Kampf, bis Weißer Fang stark genug und wild genug wurde, dass Lippenlippe es nicht mehr wagte, ihn herauszufordern.

Jahre später, als die Nachricht von Gold Tausende von Männern in den Norden trieb, reiste Grauer Biber mit Weißer Fang ins raue Bergarbeiterlager Fort Yukon, um seine Pelze zu handeln. Dort, vor einer Kneipe, beobachtete ein kleiner, missgestalteter Mann mit einem riesigen hässlichen Kopf und unterwürfiger Art Weißen Fang mit hungrigem Interesse — sein Name war Beauty Smith, und Pelze interessierten ihn nicht, nur ein Hund, der wild genug war, um andere Hunde für Geld zu bekämpfen. Beauty Smith konnte Weißen Fang nicht einfach kaufen, denn Grauer Biber mochte ihn auf seine raue Art, also brachte er stattdessen Flasche um Flasche Whiskey zu Grauem Bibers Feuer, bis der Indianer so betrunken war, dass er nicht mehr wusste, worauf er sich einließ, und unterzeichnete Weißen Fang für ein paar Dollar und leere Versprechungen ab. Weißer Fang zerrte an seiner neuen Kette und heulte Grauem Biber hinterher, der sich zurückzog, aber Grauer Biber, beschämt und bereits halb vergessend, blickte sich nicht um.

Beauty Smith hungerte Weiß Fang aus und trieb ihn an, bis er den wildesten und meistgehassten Kampfhund des Lagers aus ihm gemacht hatte — die Männer nannten ihn den Kampfwolf, setzten gegen andere Hunde auf ihn und er hatte noch nie verloren. An einem kalten Nachmittag, in der Holzpferch, wo die Kämpfe stattfanden, ließ Beauty Smith ihn gegen einen kurzbeinigen, schweren, unbeweglichen Bulldoggen namens Cherokee antreten, der einem Mann namens Tim Keenan gehörte. Cherokee kämpfte tief und ließ nicht los, wenn er erst einmal Halt hatte. Bald hatte er Weiß Fangs Kehle gepackt und hielt fest, zog ihn hinunter, bis Weiß Fang nicht mehr atmen konnte und sich nicht mehr befreien konnte, egal wie sehr er sich wand. In diesem Augenblick, während die Menge brüllte, bahnte sich ein junger Bergbauingenieur namens Weedon Scott durch den Ring, zwang Cherokees Kiefer mit einem Stock auseinander und stand über Weiß Fang und schrie, dass der Kampf vorbei sei — und dass er ihn kaufen wolle, ganz gleich, was Beauty Smith dafür haben wollte.

Weedon Scott nahm Wolfsang mit in seine kleine Hütte in den Hügeln über dem Lager und machte sich daran, ihn auf die einzige Weise zu zähmen, die man noch nie mit ihm versucht hatte — mit Geduld, mit sanfter Stimme und ohne Peitsche. Anfangs schnappte Wolfsang nach jeder Hand, die sich ihm näherte, denn er war sicher, dass Güte nur ein Trick vor einem Schlag war. Jeder Mann, den er gekannt hatte, selbst Grauer Biber, hatte ihm am Ende wehgetan. Aber Scott kam Tag für Tag zurück, sprach leise und bewegte sich langsam, bot ihm Fleisch aus seiner eigenen Hand an und schlug ihn nie, bis Wolfsang eines Abends zum ersten Mal in seinem Leben zuließ, dass eine Menschenhand auf seinem Kopf ruhte, ohne dass er zurückwich. Von da an begann etwas in ihm, das immer angespannt gewesen war, sehr langsam sich zu lockern, und er begann, Scott von Zimmer zu Zimmer zu folgen wie ein Schatten, der nicht zurückgelassen werden konnte.

Als der Frühling kam, war Weedon Scotts Arbeit im Norden beendet, und er musste nach Kalifornien zurückkehren. Zunächst hatte er vor, White Fang bei einem vertrauten Freund zurückzulassen, denn er sagte sich, dass ein in der Wildnis aufgewachsener Wolfshund niemals glücklich sein könnte, eingesperrt auf einem Herrenhaus im warmen Süden. Doch als das Dampfschiff vom Kai ablegte, wurde White Fang, angekettet in der Kabine des Freundes, von Trauer fast wahnsinnig. Er heulte und kratzte an den Wänden, bis er sich befreite, aus einem Kabinenfenster sprang und sich direkt in den eisigen Fluss stürzte. Mit aller Kraft schwamm er dem davonfahrenden Boot hinterher. Die Mannschaft zog ihn halb ertrunken aus dem Wasser und legte ihn zitternd auf das Deck zu Scotts Füßen. Scott blickte lange auf ihn hinab, dann kniete er sich hin und schlang beide Arme um den durchnässten Hals des Wolfshundes. Er hatte vorgehabt, ihn zurückzulassen. Aber er brachte es nicht über sich, es ein zweites Mal zu versuchen.

Weiße Fang stieg aus dem Zug in eine Welt, die so warm und so hell war, dass sie nach dem Norden kaum real wirkte. Hier, auf Sierra Vista, der Ranch von Weedons Scotts Familie im sonnigen Santa-Clara-Tal von Kalifornien, gab es keinen Schnee, nur grüne Obstgärten, sanfte Hügel in Gold und ein großes freundliches Haus voller Menschen, die alle, zu seiner Verwunderung, zu Weedon Scott zu gehören schienen und daher irgendwie auch zu ihm. Er traute dem nicht. Hühner liefen furchtlos im Hof herum, was ihn verwirrte, denn im Norden war alles Kleine und Furchtlose normalerweise Beute; ein Schäferhund namens Collie bellte ihn argwöhnisch an und wollte anfangs nicht sein Freund sein. Peu à peu, immer von Scott geleitet, lernte Weiße Fang die neuen, sanfteren Regeln dieses Südens – dass hier nichts getötet werden musste, um sicher zu sein, und ein Hund einfach in der Sonne liegen konnte. Es dauerte lange, bis er es glauben konnte.

Monate später, in der tiefen Stille einer Nacht auf der Ranch, schlich ein entflohener Sträfling namens Jim Hall auf das Gelände. Jahre zuvor hatte Richter Scott, Weedons Vater, Jim Hall von der Richterbank aus ins Gefängnis geschickt, ohne zu wissen, dass der Mann zu Unrecht verurteilt worden war. Jim Hall war aus dem Gefängnis ausgebrochen, entschlossen, den Richter zu finden und ihn dafür bezahlen zu lassen. Er zwängte sich durch ein Fenster in das dunkle Haus, nicht ahnend, dass ein grauer Wolfshund frei in der Halle vor den Schlafzimmern schlief, dem man nun vertraute, die Familie zu bewachen, die er liebte. Weiße Fang wachte beim Schritt des Fremden auf und sprang lautlos vor, warf Jim Hall zu Boden, bevor dieser die Tür des Richters auch nur erreichte. Der Kampf war kurz und furchtbar, und als die Hausangehörigen mit Laternen herbeieilten, fanden sie den Eindringling leblos vor, und Weiße Fang lag verletzt und reglos neben ihm, seinen Körper bis zum Ende zwischen den Sträfling und die Treppe gestellt.

White Fang wurde in jener Nacht mehr tot als lebendig ins Haus getragen, und viele Wochen lang lag er still, während die ganze Familie ihn gesund pflegte und ihn in ihrer Erleichterung den Gesegneten Wolf nannte. Langsam kehrte seine Kraft zurück, und als die Sonne des nächsten Sommers das Santa-Clara-Tal wärmte, war er wieder er selbst — nur stiller jetzt und sanfter, ein Wolf, der sich am Ende dazu entschlossen hatte, irgendwo dazuzugehören. Er lag lange goldene Nachmittage im Hof der Ranch neben Collie, der Schafhündin, die nun überhaupt keine Angst mehr vor ihm hatte, und neben ihnen beiden lag ein Wurf ihrer Welpen, halb Wolf und halb Hund, die im warmen Staub herumtollten. Weedon Scott kam heraus und setzte sich in der Sonne neben ihn, und White Fang, der einst in der Welt nichts gekannt hatte als das eine harte Gesetz der Wildnis, kannte nun ein anderes: dass ein Geschöpf, das zur Gefahr geboren war, am Ende einfach ruhen konnte.