The Queen of Spades — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

La nieve caía espesa sobre las calles de San Petersburgo, pero dentro del apartamento del oficial Narúmov, la noche se alargaba. Un grupo de jóvenes oficiales jugaba hasta el amanecer. Uno de ellos, Hermann, no participaba. Hijo de un alemán, tenía una pequeña herencia que no estaba dispuesto a arriesgar, así que se sentaba a observar con el ceño fruncido. Cerca del amanecer, Tomski contó una historia. "Mi abuela," dijo, "la condesa Anna Fiódorovna, una vez perdió una fortuna en el juego en París. La salvó el Conde de Saint-Germain. Él le reveló un secreto: las tres cartas que con seguridad ganan." Los otros hombres rieron, exigiendo saber cuáles eran las cartas. "Ese es el secreto," respondió Tomski con un encogimiento de hombros. "Ella se lo contó una sola vez a un hombre llamado Chaplitski, y él recuperó todo lo que había perdido." Hermann se inclinó hacia adelante, sus ojos oscuros fijos en quien contaba la historia. "Estás bromeando," dijo con voz queda. Tomski negó con la cabeza. "Te juro que es verdad."

Hermann se convirtió en un hombre poseso. El secreto de las tres cartas era lo único en que podía pensar. ¿Cómo podría averiguarlo? Tenía que llegar hasta la vieja Condesa. Pronto se encontró de pie noche tras noche frente a su gran mansión fría. Miraba fijamente las ventanas durante horas, imaginando la riqueza y el poder que el secreto podría darle. Una noche vio el rostro de una joven en una ventana. Era Lizaveta Ivanovna, la pupila desgraciada de la Condesa. Era bonita, y su expresión era triste. Una idea se formó en la mente de Hermann. No era un hombre romántico, pero sabía cómo actuar como si lo fuera. Se murmuró a sí mismo mientras veía apagarse su luz. "Ella es la llave. Usaré a esta chica para entrar en la casa." Permaneció otra hora más en el frío glacial. "El secreto será mío", le prometió al edificio silencioso. "De una forma u otra."

La vida de Lizaveta era de amarga dependencia. La vieja Condesa la trataba con frialdad y desdén, y ella se sentía terriblemente sola. Así que cuando un joven oficial comenzó a enviarle cartas apasionadas, su corazón comenzó a palpitar. No conocía su nombre, pero sus palabras ardían con un fuego que nunca había conocido. Las leía una y otra vez. Finalmente, después de una noche particularmente cruel con la Condesa, tomó una decisión. No soportaría esta vida ni un momento más. Sacó pluma y papel. "Te escribo porque debo hacerlo", escribió. "Te creo, y te veré". Su mano temblaba mientras le daba instrucciones sobre cómo entrar en la casa en secreto y cómo encontrar su habitación. "Ven mañana, después del baile", terminó. "Espérame. Estaré allí". Selló la carta, su corazón acelerado por una mezcla de terror y esperanza.

La noche siguiente, Hermann se introdujo en la vasta mansión silenciosa. El aire era frío y olía a perfume antiguo. Siguió las indicaciones de Lizaveta por una escalera de caracol, el corazón acelerado, pero no se dirigió a su habitación. En cambio, se deslizó hacia el estudio de la Condesa y se ocultó detrás de una pesada cortina. Quería el secreto, no a la muchacha. Esperó en la oscuridad, escuchando. Pasaron las horas. Por fin, oyó el sonido de un carruaje afuera, luego pasos que resonaban en el pasillo. La Condesa había llegado. Hermann contuvo la respiración mientras los criados pasaban apresuradamente, sus voces apenas audibles. La oyó quejarse, frágil y cortante. Después, la casa volvió a caer en el silencio. «Ahora», susurró para sí, la mano en la pistola del bolsillo. «Ha llegado la hora». Apartó la cortina. «Está sola».

Hermann salió del despacho y entró en la alcoba de la Condesa. La anciana estaba sentada en un sillón profundo, una criatura minúscula y marchita, vestida de seda amarilla. "No se alarme, Condesa —dijo Hermann, la voz temblándole—. He venido a pedirle un favor." La Condesa lo miró fijamente, con el rostro convertido en una máscara inexpresiva. No parecía entender. "Su secreto —suplicó Hermann, la voz cada vez más desesperada—. ¡Las tres cartas! Debo tenerlas." La Condesa guardó silencio, los labios apretados en una línea fina. Hermann cayó de rodillas. "¡Si alguna vez ha conocido el amor, se lo ruego! ¡Dígame las cartas!" Ella seguía sin decir nada. En un impulso final y terrible, Hermann sacó una pistola descargada del bolsillo. "¡Vieja bruja! —gritó—. ¡La obligaré a hablar!" Al ver el arma, la anciana se estremeció violentamente, luego se desplomó contra el sillón. Hermann le tomó la mano. Estaba fría. La Condesa había muerto.

No había aprendido nada. Hermann salió del dormitorio temblando y bajó por la escalera secreta. Lizaveta lo esperaba en un corredor oscuro, vestida de blanco, con el rostro radiante de esperanza. "¡Estás aquí!", susurró, corriendo hacia él. "La Condesa está muerta", dijo Hermann con frialdad, la mente hecha una tormenta de esperanzas perdidas. Lizaveta lo miró fijamente, los ojos desorbitados por el horror mientras la verdad se abría paso en ella. "Entonces no fue por mí", dijo, la voz apenas audible. "Fue por el dinero. Nunca me amaste". Hermann no respondió. No podía pensar en ella, ni en lo que había hecho. Solo le quedaba su obsesión. "¿Dónde está la llave?", exigió. Ella se la entregó sin decir palabra. Él la apartó de un empujón y huyó de la casa, dejándola sola en la oscuridad, con sus sueños destrozados.

La muerte de la Condesa fue noticia en toda San Petersburgo. Hermann ocultó su participación en los hechos, pero lo perseguía el remordimiento. Sentía un extraño impulso de asistir a su funeral. La iglesia del monasterio estaba llena de la élite de la ciudad. Uno a uno, se acercaban al ataúd abierto para rendirle sus últimos respetos. Cuando llegó el turno de Hermann, caminó lentamente hacia el féretro. La Condesa yacía allí, pálida e inmóvil. Bajó la cabeza, pero en ese momento tuvo la sensación súbita y aterradora de que la muerta abría un ojo y le guiñaba. Un grito de horror escapó de sus labios. Retrocedió tambaleándose y se desplomó sobre el frío piso de piedra, perdiendo el conocimiento. Un murmullo recorrió la multitud. "¿Qué le pasa?", preguntó alguien. Tomski se apresuró a su lado. "Es Hermann, el ingeniero", explicó a un vecino. "Era conocido de mi abuela".

Aquella noche Hermann bebió sin medida y cayó en un sueño inquieto. Se despertó de repente. La luna iluminaba su pequeña habitación en el cuartel. Una figura vestida de blanco estaba de pie junto a la puerta. Era el fantasma de la vieja Condesa. "He venido a ti contra mi voluntad", dijo la aparición, su voz un susurro seco y arrastrante. "Pero me ordenan que conceda tu petición". Hermann permaneció congelado en su cama, incapaz de hablar o moverse. "El Tres", dijo el fantasma, su voz plana y sin inflexión. "El Siete. El As. Estas son las cartas. Debes jugarlas, una cada noche, y luego nunca debes volver a jugar". El fantasma hizo una pausa, sus ojos vacíos fijos en él. "Te perdono mi muerte, con una condición: que te cases con mi pupila, Lizaveta Ivanovna". La figura se volvió entonces, se deslizó hacia la puerta y desapareció, dejando a Hermann solo en la habitación silenciosa, iluminada por la luna.

Tres, siete, as. Los números se le grabaron en el cerebro. Hermann acudió al lujoso salón del famoso jugador Chekalinsky. Apostó toda su herencia al Tres y ganó. La noche siguiente, lo arriesgó todo al Siete y volvió a ganar, duplicando su fortuna. Se convirtió en una leyenda. La tercera noche, el salón estaba abarrotado. Avanzó con una montaña de billetes —toda su fortuna—. "Apuesto al As", anunció con la voz serena. Chekalinsky repartió las cartas. "Su As gana", dijo el jugador con cortesía. Una sonrisa triunfal y helada tocó los labios de Hermann. Se volvió para mostrar su carta a todos. Pero no era el As. Era la Reina de Espadas. Hermann se quedó mirando. La mujer de la carta parecía guiñarle un ojo y burlarse de él. "¡La vieja!", gritó, viendo el rostro de la Condesa en el retrato. Lo había perdido todo.

La mente de Hermann se había hecho pedazos. Lo llevaron al Asilo Obukhov, donde ahora vive en la Habitación 17. No responde a ninguna pregunta, solo murmura sin cesar. "Ayer salió bien", le dice a un visitante que no está allí, repartiendo cartas imaginarias sobre la mesa. "¡Tres, siete, as! Hace una pausa, luego su rostro se retuerce de angustia. "¡No! ¡Tres, siete, reina!" Lizaveta Ivanovna, libre de la Condesa, se casó con un joven agradable y encontró una felicidad tranquila. Tomski fue ascendido y se casó con una princesa. Pero para Hermann, existe una sola realidad: la repetición constante y sin fin de su caída. Sus visitantes lo oyen susurrar la misma letanía, el origen de su fortuna y su ruina. Juega su partida fantasmal todo el día, su voz un cántico rítmico y bajo.